Basura espacial

Hace ya tiempo que escuché esta noticia acerca de que la mayor parte de las estrellas fugaces son, en realidad, basura espacial que entra en contacto con la aatmósfera. Pero hoy, tras sellar el paro y hacer la compra en Lidl, he comprendido a dónde se han ido todos los deseos que pedí....

Limpiaparabrisas

Mientras duermes y tu corazón late,

la noche es joven;

una muchachita tierna que corre de puntillas

por la revuelta habitación del atardecer,

apenas una niña que juega traviesa

a capturar sueños con un viejo sombrero.

Y tu corazón late como un puntual metrónomo

y la noche baila con su vestido azul.

Tú duermes haciendo sueños como pompas de jabón

y la noche los explota con su nariz;

tu corazón late como un limpiaparabrisas

y los restos de tus sueños se esparcen húmedos

por la habitación de la mañana

y la noche, empapada, bosteza un amanecer.

El tiempo se escapa como una mariposa violeta

entre los agujeros de un viejo sombrero.

Fotos

Hace tiempo leí la noticia de 4.000 fotos de la Guerra Civil española que fueron encontradas en la basura de un pueblo del Tirol italiano. El autor era Guglielmo Sandri, un legionario italiano que combatió en Etiopía, España, Yugoslavia y África. Supongo que tenía más alma de reportero que de soldado y lo imagino armado con su cámara, cargado con sus fotos por los distintos frentes. Podría ser un personaje de Hugo Pratt, de esos románticos que, movidos por una incansable curiosidad, buscan un rastro de belleza donde otros no ven más que escombros.

Me ha hecho pensar en la cantidad de fotos que guardo por casa. ¿Dónde acabarán? Ese instante capturado, unas veces por casualidad, otras hábilmente preparado. Con el paso del tiempo, lo que no fue más que un juego, parece importante. Las fotos son una cosa muy seria.

Y todo ésto lo pensaba yo en medio de la lluvia mientras insultaba a todos los conductores que intentaban atropellarme por los distintos pasos de cebra en los que arriesgo diariamente mi vida de vuelta a casa. A saber porqué.

Red Night Nurse

Hace ya algún tiempo me hacía eco de una noticia sobre unas enfermeras del hospital de San Rafael de Cádiz a las que obligaban a llevar falda y cofia. Pues bien, ya ha salido la sentencia: los jueces dicen que no hay discriminación alguna por el hecho de llevar faldita. Desconozco el contenido exacto de la sentencia, pero os dejo la referencia de la noticia del mismo periódico de donde la saqué la primera vez. El caso es que, por una vez, voy a estar de acuerdo: una cosa es que nos resulte anticuado, o incluso ridículo, y otra que atente contra los derechos fundamentales, el estado de derecho, la dignidad de la mujer, etc.

Otra cosa es lo que he descubierto en el blog de Francisco Nixon que tengo enlazado aquí al lado. Este es el mejor anuncio que se ha hecho en la culta y avanzada Europa del Norte. Juzguen ustedes mismos, a mi me mola más que lo de las enfermeras.

En fin, cosas del progreso. Entre tanto, el mundo despide a Bettie Page. Yo pensaba que ya estaba muerta, pero ha llegado a los 85 años. Vista ahora, resulta de lo más inocente.

Amar es compartir

Este verano, mientras tostaba mi piel en una tranquila playa cuyo nombre no me apetece publicitar, leí en una revista que un país asiático había creado el ministerio del amor (sic) para incrementar la tasa de natalidad. Un fin bastante prosaico para un ministerio con nombre tan poético. No me quiero imaginar a lo que te pueden obligar en ese país por decreto...

En España somos de otra manera: te apuntas a un concurso de televisión y te plantan entre un montón de candidatas de todo tipo. En concreto, me estoy refiriendo al "affaire Efren". No es que me apasione el tema, tampoco he podido seguirlo, pero me hacer reir que alguien busque el amor de su vida haciendo un casting, como las princesas de esos cuentos que sometían a sus pretendientes y luego hacían trampa para que ganara su favorito. De la misma forma, no creo que se pueda encontra el amor enviando tapas de yogures (creo que esto pasó de moda), o códigos de barras.

Pero la cosa tiene su miga: lo que empezó como la típica comedia romántica americana, con príncipe azul de esos que puedes presentar a tu madre y pasar por el morro a tus compañeras de trabajo, ha acabado como la típica españolada de la época más gloriosa de Pajares y Esteso. Después de marear la perdíz todo lo que permitió la audiencia, no supo elegir, o sí, y el cuento ha terminado en una história de cuernos vulgarcita.

No me atrevo a buscar una moraleja. Sí creo que nadie va a la tele a buscar amor. No, al menos, hasta que se cree un Ministerio que nos obligue.

Ortiga Infanticida

No, no voy a hacer la competencia a nuestro querido doctor y su nevo blog de relatos (weird tales: http://wtmaza.blogspot.com/). Sólo pensaba actualizar mi abandonado blog, cuando me han descubierto esta noticia: http://www.eldiariomontanes.es/20081003/torrelavega/ortiga-infanticida-20081003.html No os perdais los comentarios.

Sin palabras